пятница, 13 ноября 2009
19:29

Quasimodo est malheureux, Quasimodo est amoureux...

сердце, пронзённое ветром
De les voir si joyeux,
De les voir si heureux,
Moi qu'aucune ne femme
ne regardera jamais dans les yeux!

De les voir convoler,
De les voir s'envoler
Au milieu des étoiles sous la voûte des cieux!..

Toutes ces cloches que je sonne
Kyrie Eleison
Hosanna alléluia dies irae dies illa

Toutes ces cloches de malheur,
Toutes ces cloches de bonheur,
Toutes ces cloches
qui n'ont jamais encore sonné pour moi...


@музыка: les cloches

URL
четверг, 12 ноября 2009
21:13 

Доступ к записи ограничен

сердце, пронзённое ветром
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
14:34

сердце, пронзённое ветром
Il est venu le temps des cathédrales
Le monde est entré
Dans un nouveau millénaire
L'homme a voulu monter vers les étoiles
Écrire son histoire
Dans le verre ou dans la pierre...



Не прямохождением одним велик человек, а способностью создавать, возможностью оставить после себя нечто. Животные рождаются и умирают, продолжая себя в потомках и не утруждаясь поиском смысла жизни. Для них всё предельно просто: прах отца удобрил траву, которую весной будут есть дети, внук волка, сожравшего дедушку-зайца, вероятнее всего без зазрения совести закусит ушастым внучком. А правнуки в серых шубках будут бродить по его безымянной могиле. Цивилизация зародилась, когда людям пришло в голову хоронить своих усопших родителей.
А что останется после меня? Да если бы я попал в Тихий Город, то пропал бы там через месяц максимум. Я ни-че-го не сделал, не выстроил дом, не родил сына, даже песни не написал на худой конец. Вот был я, и нету меня. И мир не рухнет. Диана найдёт себе нового партнёра, мою квартиру сдадут какой-нибудь влюблённой паре, Барбос найдёт себе нового хозяина, мои немногочисленные друзья вытрут мой номер из записной книжки. И ничего страшного.
Краеугольный камень моих проблем в том, что я ничем к этому миру так и не привязался. Как болтался воздушным шариком на тонкой ниточке, так и не оброс дополнительной плотью, не набросал в рюкзак всякого нужного хлама. Интересно, ноутбуки с собой проносить дозволяется? Если да, то я уже готов. Больше мне с собой брать нечего.

@музыка: Hope - Bring Me Flowers

URL
среда, 11 ноября 2009
13:13

La Cour des Miracles

сердце, пронзённое ветром
Что такое осень - это небо,
Плачущее небо под ногами.
В лужах разлетаются
Птицы с облаками,
Осень, я давно с тобою не был.

моя осень

Что такое осень - это камни,
Верность над чернеющей Невою.
Осень вновь напомнила душе
О самом главном,
Осень, я опять лишён покоя.

рассыпается веером

Что такое осень - это ветер
Вновь играет рваными цепями.
Осень, доползём ли,
Долетим ли до ответа
Что же будет с Родиной и с нами.

разлетается золотом

Осень, в небе жгут корабли,
Осень, мне бы прочь от земли.
Там, где в море тонет печаль,
Осень - тёмная даль.

растворяется севером

Лает стаей город во мгле,
Осень, что я знал о тебе.
Сколько будет рваться листва,
Осень вечно права.

исчезает.

@музыка: ДДТ - Что такое осень

URL
вторник, 10 ноября 2009
15:31

сердце, пронзённое ветром
Придумалась восхитительнейшая постановка контемпа, до дрожи впечатляет, даже когда смотрю ее по ту сторону век. Быстрее бы на волю, покурить и станцевать эту придумку с леди Ди. Поставить такой танец можно будет только с ней, и только с ее белым платьем, и только под эту музыку. Но это будет ТАК, что все вы суки ахнете.

@музыка: Cam Clarke, Charity Sanoy, Ladysmith Black Mambazo, Chorus - We Are One

URL
понедельник, 09 ноября 2009
18:24

сердце, пронзённое ветром
See the west wind move like a lover so
Upon the fields of barley
Feel her body rise when you kiss her mouth
Among the fields of gold
I never made promises lightly
And there have been some that I've broken
But I swear in the days still left
We'll walk in the fields of gold





Many years have passed since those summer days
Among the fields of barley
See the children run as the sun goes down
Among the fields of gold
You'll remember me when the west wind moves
Upon the fields of barley
You can tell the sun in his jealous sky
When we walked in the fields of gold


@музыка: Sting

URL
воскресенье, 08 ноября 2009
23:42

сердце, пронзённое ветром
Накрыло.
Видел девушку, спиной к закату, лицом к рассвету, ветром трепал длинные каштановые кудри, разбивался листьями о ее ноги, и летел по направлению к солнцу, путеводной нитью – ее взгляд, и выше гор, и глубже рек пульсировала музыка, неземная, пугающе близкая, музыка, в которой была она. Она, которая была музыкой. Я, который стал ветром.
Это круче всех наркотиков мира. Это круче секса. Такое ощущение, будто я умер, и непонятно зачем ожил.

@музыка: Lebo M - He Lives In You

URL
20:17

сердце, пронзённое ветром
Редко так бывало ранее, чтоб в моей безумной жизни ничего не происходило. Ну вот вообще ничего, и первый рассвет похож на последний закат больше, чем друг с другом схожи родные братья. И день за днём проходят по единому сценарию, и ничего не хочет меняться.
Каждое утро я ем опостылевшую картошку, мечтая о белоснежном рисе с овощами и щепоткой душистых приправ. Я вижу из окна один и тот же пейзаж, мечтая о далёких приморских берегах, о горах, укрывших уши под снежными шапками, об улицах, полных огней и смеющейся, спешащей толпы. Мои бедные глаза скоро начнут вылазить из орбит и растекаться озерцами прозрачной жидкости, только чтобы больше не смотреть сутками в монитор или в книгу.
Мне даже писать здесь не о чем. Единственное, что меняется каждый день – это список музыки в винампе. Не то чтобы я жалуюсь, просто надоело всё. В голове блаженная пустота, меня покинули мысли и случайные эмоции. Я лежу на кровати и воображаю, что на самом деле меня нет, и мира этого нет, и сайта этого нет, и никто никогда не придумывал ни всемирную сеть, ни человека.

*вступление*

Бывает иногда, особенно в часы рассвета
Кричит локомотив, как будто бы с другого света
Как будто бы с другого лета, ты слышишь, как гудит он где-то
Уже который год, куда-то он зовёт, но как же далека дорога эта…

Бывает иногда, особенно в начале мая
Ты слушаешь гудки, с постели не вставая
Проносится твоя легенда, куда ее несет дороги лента?
Уже который год, несет ее, несет, по рельсовым дорогам континента…

По лесополосам, по насыпям, по чёрным шпалам
Навстречу проводам, шлагбаумам, ночным вокзалам
И те, кто слышал песню эту, как будто бы с другого света
Качают головой: они спешат домой, и говорят, что скоро будет лето!

*как же танцевать охота*

А пьяный машинист всё больше добавляет жару,
Весёлая компания не может отыскать гитару
Компании заняться нечем, и кажется уже под вечер,
Что поезд их стоит, а вся земля бежит, бежит-бежит-бежит ему навстречу!

*если я начну танцевать, обо мне плохо подумают. поэтому я всего лишь представляю, что танцую. я могу вообразить всё что угодно. да хоть всю свою жизнь, от рождения и до тризны, мне не сложно*


@музыка: \Paradise Lost - First Light

URL
суббота, 07 ноября 2009
23:09

the more I see, the less I know...

сердце, пронзённое ветром
Бывало ли у вас когда-нибудь, чтобы песни, услышанные далеко не в первый раз, вдруг пронизывали насквозь и разбегались мурашками по коже, и лапки у них оказывались крохотными и ледяными? Вы когда-нибудь узнавали в песнях себя, себя - такого, которым становились всего несколько раз в жизни, освобождаясь от внешних оболочек, срывая маски и сжигая в раскаленной печи парчовые лохмотья? Мы ведь притворяемся. Всегда. Оставаться искусственными - это же совершенно естественно! Поэтому та песня, в которой я вижу себя настоящим становится сокровищем. Те люди, перед которыми можно быть и собой тоже - драгоценны.

@музыка: Red Hot Chilli Peppers - Snow

URL
среда, 04 ноября 2009
18:49

сердце, пронзённое ветром
Говорят – потёмки душа чужая. Говорят, человек сам не знает, какие демоны обретаются в его глубинах, где-то между печенью и селезёнкой. Говорят, что даже сами демоны не знают точного количества своих возможных соседей. Правду говорят.
В последнее время мне довелось иметь слишком много свободного времени, а бесследно это не проходит никогда. Думать от нечего делать весело только в первую неделю, а потом непрестанное напряжение шариков да роликов грозит стать хроническим. Если раньше мне приходилось прилагать некоторые, пусть минимальные, но усилия, чтобы заставить себя сосредоточиться, вникнуть в проблему и не отвлекаться ежеминутно на «хочу чаю», «а теперь кофе», «ну раз кофе, то надо и покурить», «и вообще – подождёт до завтра», то теперь у меня нет практически никаких проблем, требующих напряжения мысли (ну, исключая тех нескольких часов, в течении которых я героически зарабатываю деньгу). Теперь у меня есть эксклюзивное право пить сколько угодно кофе любой крепости, смотреть на осенних прохожих и думать обо всём и в любых количествах. Это оказалось на удивление опасным.
За несчастные несколько недель я успел додуматься до того, что моя жизнь чертовски прекрасна и столь же бессмысленна (даже успел мысленно написать предсмертное письмо и в деталях представить собственную гибель), что подавляющее большинство человеков – круглые идиоты, раз не умеют ценить свою юность, не первую и не последнюю любовь, силу разлуки и прелесть обладания, что я сам – идиот наиболее правильной окружности, потому что гладиолусы не пахнут. Но я так и не сумел придумать, как можно (и можно ли) решить эту проблему, поражающую своей несказанной глобальностью. Как научить их ценить то, что еще не потеряно, как вбить в глупые головы умных людей, что пока ты жив – ты всемогущ, как объяснить правила наведения порядка в жизни, если даже свою собственную кровать ленишься по утрам застелить?.. Додумался в конце-концов до сенсационной мысли, что всё уже было обдумано до меня, и ничего нового из своего больного мозга мне не выжать. И вообще, давно пора перестать думать. Давно пора пойти поработать и не думать весь день. Или просто пойти поработать.

@музыка: Олег Митяев - Пилигримы

URL
вторник, 03 ноября 2009
23:51

сердце, пронзённое ветром
Раньше время исчислялось сигаретами. Воздушными замками, пеплом, прахом, трупиками окурков, постепенно наполняющих пепельницу. Когда их набиралось высотой с аккуратную Вавилонскую башенку, это значило, что сутки успели кануть в небытие. Целых 24 часа, из которых на сон - максимум 5. А это правда, что в каждой сигарете одинаковое количество минут?
Теперь время отсчитывают книгами. Разноцветными стопками на полу, документами на экране, файлами в мобильном телефоне. Лица, имена героев, их судьбы и знания, которые должны были быть переданы читателю, благополучно забываются и продолжают покрываться вековой пылью, этим благороднейшим библиотечным налетом. Лишь избранные оставляют след, воспоминания, и часы, отмеченные этой книгой, хочется пережить вновь. Но эти системы измерения несовершенны. Чем нужно считать время? Как заставить его бежать быстрее, напуганным зайцем от волчьих когтей? Как упросить его остановиться, ведь осталось совсем немного, и драгоценна каждая минута? Как понять, что есть истина, кроме головной боли и снежных хлопьев? Как мне найти ответы, если даже во сне я не могу их прочитать?!

@настроение: отрубите мне голову, пусть болеть перестанет.

URL
понедельник, 02 ноября 2009
21:30

сердце, пронзённое ветром
Наконец-то снег. Не противная морось, затекающая за воротник, не ливень, на который так приятно смотреть из окна, схоронившись под одеялом и накачавшись восхитительным чёрным чаем с цветками липы, не короткий сливовый дождь, когда солнце продолжает смеяться сквозь слёзы. Настоящий снег. Пусть хиленький, отдельными снежинками, тут же тающими на асфальте, но самый взаправдошний, холодный и белый-белый.
Снег, укрывающий полыхающую душу саваном покоя вселенского. Снег, прилетевший неведомо откуда, направляющийся неведомо куда, такой желанный и недоступный, кружащийся за стеклом словно маленькие феи в серебрянных платьях. Снег, прикосновения которого так хотелось бы почувствовать на руках, на голове, по-детски словить снежинку языком. Снег, танцующий так музыкально и медленно, так степенно и одновременно - рвано, безумно, когда для каждой балерины ветер предусмотрел отдельную партию.
Я влюблён в этот снег, который шёл от силы два часа и расстаял за две минуты. Я хочу, чтобы в моем персональном аду было много-много снега, чтобы замшелые пни прятались под сугробами, чтобы снегири клевали алые ягоды замороженной рябины, и все пороки, всё несовершенство этого блядского мира скрылось под толстым белоснежным саваном. Говорят, что умирать от холода - это как засыпать.

@музыка: Kings of Leon - Pistol of Fire

URL
воскресенье, 01 ноября 2009
21:23

сердце, пронзённое ветром
Я люблю, когда мое дыхание становится белыми облаками. Я горю и плаваю в мире сладостного бреда. Я забыл все песни, знаные раньше, и начал писать свою музыку, писать ноты чередой ударов по спинке кровати. Я - факел. Я - сосуд, полный неугасимого пламени. Я грешен и смертеподобен.

URL
суббота, 31 октября 2009
16:33

сердце, пронзённое ветром
На злобу дня.



@музыка: Simple Plan - When I'm With You

URL
15:39

сердце, пронзённое ветром
Чёрт, я счастлив. Я так счастлив, что страшно становится. Несомненно, мы все заслужили смерть, но я бы дорого заплатил за возможность дожить до первого снега. Скучаю по моей пушистой грелке, по его глазам, вечно обиженным, униженным и оскорблённым, по толстому пузу и шерсти, обладающей поразительной способностью прилипать ко всей моей одежде. В моду входят тёплые коты, градусник устойчиво стремится к минусу. Отражение на чёрном экране улыбчивое и очкастое. Скоро мне привезут букет листьев с зелёными прожилками, а из наушников - лёгкий рок, and I'm not afraid, and I won't have to run away.

@музыка: Simple Plan - Perfect

URL
четверг, 29 октября 2009
17:02

сердце, пронзённое ветром
Я обустроил себе гнездо на подоконнике, протянул туда наушники, положил под спину подушку и смотрел на соло капель, барабанящих по лужам. Люди, мы с вами очень глупые. Мы находимся на низшей ступени развития, чем даже хомяки, которые сбиваются в кучку, когда им холодно. Мы - сгустки огня, средоточия тепла в тусклом враждебном мире сплошной мороси и пронизывающего ветра. Мы несёмся куда-то, зачем-то, попусту растрачивая этот жар, который со временем превращается в едва тлеющую спичку. В конце нам уже просто не хочется жить, настолько совпадают холод внутри нас и вокруг нас. Ветер наполняет наши души безразличием, укрывает пеплом флегматичности и ржавчиной разочарования. На самом деле здесь и сейчас нет ничего более важного, чем уберечь тепло. Лето закончилось. Осталось только "мне холодно", "хочу спать" и "надо зарядить плеер".
Посреди дождя шла девушка в чёрном пальто, ее светлые волосы вода окрасила в тёмное, она шла быстро, закрывшись воротником. Каблучки ее сапог стучали дробно и ритмично. Шедший в некотором отдалении парень догнал ее и раскрыл над нею зонтик. На ее лице неуверенно расцвела солнечная улыбка, из из поля моего зрения они ушли вместе. Наверное, им было тепло.

Destruction leads to a very rough road
But it also breeds creation
And earthquakes are to a girl's guitar
They're just another good vibration
And tidal waves couldn't save the world
From Californication

Pay your surgeon very well
To break the spell of aging
Sicker than the rest
There is no test
But this is what you're craving


@музыка: The Beatles - Ob-la-di

URL
среда, 28 октября 2009
19:40

сердце, пронзённое ветром
И в этот момент на горизонте вытягивается полоска розового света. Солдат указывает на нее кончиком усика.
Смотри, как это красиво!
24-й не разделяет его восторга. Тогда в шутку 103683-й произносит:
Я бог, я могу приказать солнцу подняться.
103683-й поднимается на четыре задние лапки и, устремляя усики в небо, испускает пряный феромон:
Солнце, вставай, я тебе приказываю!
И солнце тут же бросает луч через высокую траву. Небо расцвечивается радугой цветов: охрой, фиолетовым, сиреневым, красным, оранжевым, золотистым. Свет, тепло, красота - всё происходит именно в тот момент, когда муравей отдал приказ.
Может, мы недооцениваем свои собственные возможности - задумчиво произносит 103683-й.
24-му хочется повторять: "Пальцы - наши боги", но солнце так красиво, и он молчит.

@музыка: Pink Floyd - The Trial

URL
вторник, 27 октября 2009
23:59

сердце, пронзённое ветром
Дайте мне гитару. Мою красивую звонкую гитару с идеальными формами и упругими струнами. Я перевяжу ее гриф красной лентой и целую ночь буду отбивать рваные ритмы на ее округлых боках. Мы будем сидеть обнявшись, и восходящее солнце отразиться от металлических колков и бросит лунные блики в глубину холодных прудов.

@музыка: Pink Floyd - The Happiest Days of Our Lives

URL
19:31

сердце, пронзённое ветром
О, что у меня есть!.. *экстаз сродни религиозному*
Самое что ни на есть английское, лицензионное, новенькое, даже ни разу не поцарапанное двд Deep Purple "Come Hell Or High Water"! Не осквернённое переводом интервью, ни разу не слушанное, девственное и прекрасное! Концерт, отснятый в далёком 1993-м, наконец-то добрался и до меня.
Times may have changed in 25 years, but Deep Purple have lost nothing. Кто будет помнить современную эстраду 25 лет кряду? Да никто. Через несколько лет (месяцев?) кумиры молодёжи растворятся в радиоволнах, будут съедены подобными себе, забыты и выброшены на свалку культуры. Электрогитара - вот он, новый инструмент, который будет играть историю. В некотором роде прогрессивный рок, металл похожи на классику. Вы только сравните виртуозные переливы ритма Баха и не менее сложную музыку Dark Tranquillity! Вот она, моя классика, моя душа и мои Боги.

@музыка: Deep Purple - Perfect Strangers

URL
понедельник, 26 октября 2009
17:47

сердце, пронзённое ветром
Люди в метро. Толпа индивидуальностей, которые строем идут к эскалатору, на подходе к нему непременно образуют пробку и колыхаются из стороны в сторону как пингвины. Интересно, о чем они думают? И сколько среди них абсолютно счастливых, довольных собой и своей жизнью? А сколько - одиноких, вконец отчаявшихся и потерянных? Почему бы не повесить на людей опознавательные знаки, почему бы не ходить с табличками "ищу свою половинку", чтобы она, эта самая неуловимая половина, имела больше шансов заметить свою недостающую часть? Или, может, лучше разговаривать на языке жестов? Постоянно опущенные глаза, наушники, вдавленные в уши так, чтобы ни один отклик мира внешнего не проникал внутрь черепной коробки, руки в карманах, чтобы никто не дай бог не заметил заломленных пальцев - вот их приметы. Для них еще характерен совершенно особый, отсутствующий взгляд, направленный в пол вагона, в потолок, на рекламку в десять строк, которые они читают часами, за окно, где отражаются только толстые провода, развешанные на стенах как новогодние гирлянды. Они непрестанно думают, и часто улыбаются, но их улыбки направлены не к миру, а в себя. Они улыбаются себе, своим воспоминаниям и грёзам. Почему люди так боятся смотреть в глаза? Норма длительности зрительного контакта - секунда. Ровно столько, сколько требуется чтобы понять, что твой интерес замечен, что тебя раскусили, поймали на беззастенчивом разглядывании постороннего человека. И тут же - глаза в пол. Или в окно. Или на рекламу. А вдруг, если бы подождать еще мгновение, не понадобилось бы отводить глаза? I have a secret. I watched you first.
***
На расстоянии они одновременно мечтали. Один о сестре, а другая о брате, чтобы быть с ними неразлучными.

@музыка: Chris De Burgh - The Lady In Red

URL