Зачем, спрашивается, так часто, срываясь с места, с безумной надеждой, что да, что есть? Ведь нету, никогда. Схлынуло и нет. Много других дел, много другой жизни. Несоразмерно мало меня. И-диииии-от.
Я просто болен. Истина прежде всего в том, что от мыслей, которые никуда не выплеснешь, у меня болит голова.