Три дня подряд жил с непрестанным ощущением чужеродной боли. О виски прибоем билась мысль "Как же всё-таки хорошо, когда у тебя ничего не болит...". А когда ты это понимаешь - уже поздно. Уже на крючке. И остается неутешительный выбор: либо признать себя больным и окунуться в нудное лечение, запретить себе то, без чего в последнее время жизни не мыслю, сдаться и смиренно надеяться, что прописанные препараты смогут избавить от ощущения, что тебя грызут заживо. Либо продолжать тепреть, не спать ночами, вслушиваясь в малейшие оттенки изменений состояния, со страхом ожидая, когда станет еще больнее, и в краткие моменты, когда боль притупляется, забываться неспокойным сном, куда приходит Мэрилин Мэнсон.
Ненавижу сдаваться, и воспринимал этот рецидив старой болезни как вызов. А вот так, накось выкусите, Седрики не сдаются на сомнительную милость врачам. Пока не начнут подыхать, не сдаются.
Знаю, глупо. От каждой сигареты немилосердно кружится голова, алкоголь тут же возвращается на свет Дьяволов, и болит-болит-болит. Если бы я знал сам, чем себя лечить... Глупый упрямый ребёнок - вместо оценки, твёрдой учительской рукой на полях. Пусть так, мне всё равно. Хотя бы пару дней попробую вести нормальный образ жизни. Заседание продолжается, господа присяжные заседатели.
Ушёл курить.