Я перестану любить тебя только тогда, когда слепой художник нарисует звук падения лепестка розы на хрустальный пол замка, которого нет (с)



Последний словленный глюк - огромный пустой подземный зал, стены и пол которого исполнены из чёрного мрамора с серовато-багряными прожилками. С потолка, теряющегося в клубах тяжёлого, мутного, хищного тумана капает вода. Музыкально так. Звуки соприкосновения капелек с покрытым плёнкой холодной воды полом сплетаются в чарующую вязь, поражают своей невообразимой, нелогичной симетрией. Это музыка призраков, это мёртвые, незнакомые, непознанные напевы, и не должно услышать их ухо человеческое. Дыхание вырывается рваными клочками белёсого пара. Дышать трудно. И на руках - прохладные, колючие снежинки, что пересекаются с точечками прозрачной росы. Страшно. Но не одиноко. Умираешь. Подносишь пальцы к глазам и слизываешь несколько милиграмм водицы, что пахнет ландышами. Но вкус у нее горький, полынный, отрезвляющий. И полная тишина, только стучит непонятно чем вызванный и для чего предназначенный дождь. Красиво.