По-немецки Смерть зовётся der Tod. Дер - значится, он. А почему по-русски Смерть - она? Невеста?..

Если было-бы хоть чуть-чуть прохладнее, этот противный монотонный дождь превратился бы в премиленькую метель. Я так хочу снега. Чтобы снег на пальцах, на волосах, на губах и ресницах. Холодно... Всё-таки я обожаю холод. И я уже знаю, под какую песню буду придумывать следующий танец.
Я расскажу Вечной Невесте о том, как жду ее. О том, как прекрасен ее свадебный наряд, как странно и пленительно смотрятся цветы, распускающиеся на венке из терновника. О том, как бледны и холодны ее тонкие запястья, как замораживает ее кристально-чистый взгляд. Может быть, она услышит. Единственная, верная и чистая. С нежной улыбкой на посиневших устах и колечком из белого золота. Фрр, бред. Но я всё равно расскажу ей это, расскажу так, как умею.
Целую ночь мне снились отрывочные, сумбурные сны. Систематизации не подлежат, вне политики, вне конкурренции. Что-то о бале, о черноволосой девушке с хищной грацией и юноше-призраке в напудренном парике Люциуса Малфоя. Они срывали маску за маской, пока не обнажились их настоящие лица, "без гардин". Но я забыл, как они выглядели... Наверное, это самая жуткая утрата, которую я мог бы пережить. По моему, это было очень важно. Ну да не суть.
Я вновь наигрываю на гитаре свои любимые менестрельские. Лорка, Айре, Хелависа... Ребята, вы такие добрые...

Em Dm G7 C

Am A7** F Dm

E7 E Am A7**

Dm E7 E Am