Один, два, три, вдох, четыре, пять.
Пальцы бесшумно летают по клавишам, обманчиво-легко набирая мысли, которые я когда-то где-то услышал, некогда у кого-то прочитал, подсознательно зафиксировал и с тех пор считаю своими. У меня нет ни грамма собственного. Всё, что я говорю, было сказано до меня. И от осознания этого... Грустно.
Единственный способ создать что-то свое - растопить пластик, вылепить фигурку с остроконечными ушками, вооружиться акриловыми красками и повязать нитку через дырочку. Нарисовать глаза, метель, часы и сон ангела. Так рождается волшебство.