Наконец-то снег. Не противная морось, затекающая за воротник, не ливень, на который так приятно смотреть из окна, схоронившись под одеялом и накачавшись восхитительным чёрным чаем с цветками липы, не короткий сливовый дождь, когда солнце продолжает смеяться сквозь слёзы. Настоящий снег. Пусть хиленький, отдельными снежинками, тут же тающими на асфальте, но самый взаправдошний, холодный и белый-белый.
Снег, укрывающий полыхающую душу саваном покоя вселенского. Снег, прилетевший неведомо откуда, направляющийся неведомо куда, такой желанный и недоступный, кружащийся за стеклом словно маленькие феи в серебрянных платьях. Снег, прикосновения которого так хотелось бы почувствовать на руках, на голове, по-детски словить снежинку языком. Снег, танцующий так музыкально и медленно, так степенно и одновременно - рвано, безумно, когда для каждой балерины ветер предусмотрел отдельную партию.
Я влюблён в этот снег, который шёл от силы два часа и расстаял за две минуты. Я хочу, чтобы в моем персональном аду было много-много снега, чтобы замшелые пни прятались под сугробами, чтобы снегири клевали алые ягоды замороженной рябины, и все пороки, всё несовершенство этого блядского мира скрылось под толстым белоснежным саваном. Говорят, что умирать от холода - это как засыпать.