Жил да был в одном сером туманном городе молодой художник с пепельными волосами. Жил он неплохо, был любим, известен и уважаем. Его картины охотно покупали, а критики благосклонно называли его "душой города N", потому что на своих полотнах он изображал лишь то, что видел, ничего не приукрашивая и прославляя значение реальности. Безбрежное море тумана, свечи-небоскрёбы, усталые одинаковые лица, так похожие друг на друга, что все они казались безликими. Художник никогда не рисовал цветы, птиц или звёзды, ведь сквозь плотную молочно-белую завесу они не были видны. Но однажды, в холодное декабрьское утро, он выбросил кисточки в окно, поднялся на крышу, раскинул руки и вообразил самый прекрасный закат, какой только существовал в его родном мире. И столь ярким был этот образ, что город содрогнулся, не принимая, отталкивая от себя такое буйство ненавистных красок, тепла и угасающего солнца. И тогда ноги юноши оторвались от земли, и он взобрался по тонкой сиреневой лесенке на бледно-розовое облако, схватил перо, вылетевшее из хвоста певчей перелётной птицы, и написал на омытом росою небе свой выдуманный закат. А Солнце, дабы отдать дань талантливому художнику, обставило свой выход из-за горизонта еще более величественно, чем прежде. Застыл парень от восхищения, и тогда окончательно разорвались нити, что соединяли его с землёй. Он остался там, путешествуя с одного облака на другое, макая птичьи перья в синь небес и разводя ее солнечными лучами, а волосы его запылали огнём, навсегда распрощавшись с оттенком пепла.