Когда опадают цветы каштанов, прямо как лепестки сакуры в японских фильмах, душа начинает о чём-то тихонько петь. Настолько тихо, что не различаешь даже отдельных звуках, что же говорить о словах. А как вычленить слова из трепетной, за секунду исчезающей мелодии? Как можно записать буквами то, что даже не получается сыграть?! Это походит на кощунство, на прикосновение к тени потерянной Хanadu. Меня часто ругают словом "импрессионист". Мысль на восприятие, рассудок на инстинкт. Лучшее, что я когда-нибудь писал и когда-нибудь напишу впоследствии, это махонький рассказик, основанный на одной фразе, случайно подслушанной на уроке химии. "Реакция серебряного зеркала", слышали про такую? И всё, мне достаточно. Дайте мне отражение в луже, выбившийся из причёски локон, строчку бездарного стихотворения, пару простейших нот... И я застыну, открыв рот в немом восхищении, и буду свято полагать, что ничего прекраснее на этом свете не существовало. Но какая же это мука, когда впечатления так и остаются бродить внутри тебя, а на то, чтобы выбросить их, избавится от эмоций не хватает мастерства, умений, времени, терпения... Список причин бесконечен. Печать молчания на губах, а нереализованные ощущения варятся в собственном соку.
И дело уже не в сексе, не в надуманных проблемах и ненадуманном одиночестве. Просто нестерпимо хочется любви, что-ли...