А не спеть ли мне песню о любви,
А не выдумать ли новый жанр...
У старой гитары расстроены струны. Двух не хватает. И корпус в пыли.
Веером дивным метут снегопады,
Двор и балкон, и чело занесли...
Но это, как говорится, всё лирика. А новый комплект струн таки придётся купить. Ведь я всё-же хочу вспомнить, каково это - играть на лютне шестиструнной. Мои песни... Мои старые детские песни... Я соскучился. Пусть твердят, что пишет каждый лишь в семнадцать лет...
Меня звали Седрик. Седрик Валинорский. Я больше не откликаюсь на это имя. Оно пылью присыпанно, рваным затмением, шелестом листьев... Ушло.
А вообще-то я не хотел писать такую запись. Сумбурно-пофигистическую, с ноткой безуминки. С Заапахом Безумия.
Он постепенно уходил
От жизни вечного кощунства
И с каждой строчкой восходил
«К высокой степени безумства»...
Ребят, они отшибают память и здоровий глузд... *наивно-обиженно* Не пробуйте их. Они вредные няки. Где же ты, незабвенная?.. В какой мир отнёс тебя промозглый ветер Хурона? Ты счастлива? Ты забыла обо мне? ... только память моя ничего забывать не умеет.
А не спеть ли мне песню о любви
Только что-то струна порвалась
Да сломалось перо - ты прости...