Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
12:46 

Молитва всех влюблённых

сердце, пронзённое ветром
Да... Но жизнь взглянула хмуро.
Сжальтесь надо мной: ведь вот -
Весь в долгах перед Амуром,
Я четырежды банкрот!
И моя ли в том вина? Если б снова ты одна
Улыбнулась благосклонно,
Я бы сорок раз тогда
Спел молитву всех влюбленных:
"Любим? Значит - навсегда!"
Любим? Значит - навсегда...

URL
18:36 

Этим снежным летом...

сердце, пронзённое ветром
Когда опадают цветы каштанов, прямо как лепестки сакуры в японских фильмах, душа начинает о чём-то тихонько петь. Настолько тихо, что не различаешь даже отдельных звуках, что же говорить о словах. А как вычленить слова из трепетной, за секунду исчезающей мелодии? Как можно записать буквами то, что даже не получается сыграть?! Это походит на кощунство, на прикосновение к тени потерянной Хanadu. Меня часто ругают словом "импрессионист". Мысль на восприятие, рассудок на инстинкт. Лучшее, что я когда-нибудь писал и когда-нибудь напишу впоследствии, это махонький рассказик, основанный на одной фразе, случайно подслушанной на уроке химии. "Реакция серебряного зеркала", слышали про такую? И всё, мне достаточно. Дайте мне отражение в луже, выбившийся из причёски локон, строчку бездарного стихотворения, пару простейших нот... И я застыну, открыв рот в немом восхищении, и буду свято полагать, что ничего прекраснее на этом свете не существовало. Но какая же это мука, когда впечатления так и остаются бродить внутри тебя, а на то, чтобы выбросить их, избавится от эмоций не хватает мастерства, умений, времени, терпения... Список причин бесконечен. Печать молчания на губах, а нереализованные ощущения варятся в собственном соку.
И дело уже не в сексе, не в надуманных проблемах и ненадуманном одиночестве. Просто нестерпимо хочется любви, что-ли...

@музыка: Paradise Lost - Embraced

17:31 

lock Доступ к записи ограничен

сердце, пронзённое ветром
Хочешь, я расскажу тебе сказку?..

URL
23:05 

Чем пахнет закат?

сердце, пронзённое ветром
Водой. Неповторимым ароматом озера, спрятавшегося меж зарослей осоки, покрытого легчайшей дымкой тумана и синего-синего, как море, как радужка. Последними тёплыми лучиками на зыбких волнах, свежестю дождя и свободой жить.
Небом. Расчерченным нитками фиолетовых облаков с золотистыми вкраплениями, невероятно далёким и необозримым. Алым солнцем, которое полыхает как яркий уголёк, и не сгорает, не гаснет.
Травой. Свежей, весенней, прозрачной, будто сахарной, покрытой капельками росы и убаюканной ветром. Гладкой как шёлк, мягкой и первозданной.
Бурей. Утихшей, насытившей воздух влагой и жизнью, отгремевшей, прорезавшей небо и землю всесильными молниями. И холод как объятия, и мир, содрогнувшись, переменился.


@музыка: Нумер 482 - Він, Вона

15:02 

Загадкова посмішка Смерті

сердце, пронзённое ветром
Когда улыбается она, покрываются ледяной коркой реки, и пучеглазые рыбы скалятся из тёмных глубин, медленно умирая без воздуха. Когда улыбается она, деревья падают с сиплыми стонами, а птицы закрывают багровое солнце бешеными кричащими стаями. Когда улыбается она, трава рассыпается пылью, зелёное становится бурым, и вместо дождя изливаются на землю бури скорби и золотистого песка.
Улыбается она, и развевает ветер ветхие одежды, запятнанные потом и кровью, и мягко шелестят сальные волосы, что скрывают ее иссиня-бледное лицо. Глаза ее полыхают как залитый водою рассвет, и мечутся молнии под выцветшими ресницами, и убийственен ее взгляд.
Руки ее - голые кости, сжимающие узловатый посох из меди, и светится на конце его упавшая до начала времён холодная звезда. Речь ее суха и безтрепетна, и роняет она каждое слово как драгоценную чёрную жемчужину с металлическим блеском, ибо вместо жемчуга разлетаются звуки быстрыми пулями. Кожа ее прозрачнее хрусталя, и светятся сквозь нее ниточки воспалённых вен, но течёт в них не кровь, а перебродившая горечь, и страдать будет тот, кто отхлебнёт горечь Смерти.
Стан ее тонок и гордо поднята голова, но надломлена лебединая шея, и ожерельем на ней - следы пеньковой верёвки. Легки ее шаги, и в дом она входит неслышно, и нежно касаясь костлявыми пальцами беззащитно уснувших, забирает она с собою их смертные души. Прекрасна она и бесчувственна, и загадочна ее вечная улыбка, и ждёт она не меня и не тебя, но всех ныне живущих, всех ныне умирающих, всех ложно воскресших.

@музыка: Rhapsody - Emerald sword

13:23 

EV 2009

сердце, пронзённое ветром
У Швеции был прекрасный голос. У Португалии - милейшая песенка. У Дании - невероятно красивый гитарист. Но всё равно, мальчик с белорусским происхождением, русской душой и норвежским паспортом победил заслуженно. Он про сказку пел. Жалко только, что нигде не найти других его песен.

@музыка: Sabaton - Reign Of Terror

21:32 

10 моих привычек или особенностей (флэшмоб)

сердце, пронзённое ветром
Родом от elfiell viresta

1. Практически постоянно щурю глаза, потому что ненавижу яркое солнце и плохо вижу. От этого у меня и взгляд такой характерный, пронизывающе-оценивающий сформировался, как раз для особых случаев.
2. Не могу пройти мимо книжных магазинов. Это сильнее меня.
3. Уплываю за седьмое небо, если мне кто-нибудь согласиться расчесать волосы мягкой щёткой.
4. Люблю уютные, чистые кухни. Там такая специфическая, вкусная атмосфера, что даже уходить не хочеться, особенно если есть перспектива, что будут кормить. А этот запах из шкафчика с приправами, мррр...
5. Вижу сны, только если на ногах ощущается тяжесть кошачьего тельца. Иначе - полный мрак и неопределённость.
6. Когда начинается дождь, открываю окно и минимум полчаса слушаю биение капель по листьям каштана. Относительно новая, но уже укоренившаяся привычка. Как-то по-особенному звучит дождь тут, в Киеве.
7. Почти каждый день фотографирую небо, оно ведь всегда разное и красивое.
8. Накручиваю порванные гитарные струны на лямки рюкзака. Они потом всё равно куда-то пропадают, но это весело.
9. Никогда не докуриваю до конца сигарету, не допиваю последних капель пива/вина/ваш вариант.
10. До печёнок достаю соседей игрой на муз. инструментах после 11 вечера. Почему-то мой Муз предпочитает вести ночной образ жизни.

@музыка: И. С. Бах - Шутка

21:03 

Musik ist die Sprache die jeder versteht (c) Franco Baumann

сердце, пронзённое ветром

18:13 

Мы с тобой знакомы, незнакомка.

сердце, пронзённое ветром
Что заставляло тебя сегодня улыбаться?
Капельки дождя на щеках, не приукрашенных и граммом косметики? Лёгкий шаг, несмотря на тяжесть туго зашнурованных армейских сапог? Хлещущая по ногам юбка из дешёвой синтетики? Чулки странно-коричневого цвета? Красные волосы, заплетённые в две детские, растрепавшиеся косички? Ярко-рыжие ногти, все разной длины?
Шелест ветра, колышущего листья и шепчущего на ухо нежные сказки? Хмурое небо, готовое разразиться потоками холодных пресных слёз? Музыка, разрывающая барабанные перепонки? Мысли, перетекающие изо льда водой, лениво ворочающиеся в голове? Пара ласковых слов, услышанных утром от любимого?..
Не знаю. Наверное, всё.

@музыка: Лорн - Легенда

21:55 

... а внутри неё - волна

сердце, пронзённое ветром
Говорят, наиболее сложно нарисовать человеческие руки, даже для профессиональных художников. Не знаю, насколько это соответствует истине, ибо таланта рисовальщика я лишён окончательно и бесповоротно, о чём неоднократно жалел, пока не купил фотоаппарат и не устроил первую в жизни фотоохоту. ))
Меня поражает динамичная красота, вплетённая в движения тонких умелых пальцев. Еще в бытность мою школьником, я однажды видел, как играл на гитаре парень подруги моего лучшего друга. Цитируя Юрия Андруховича, "це було суцільне ого". Я практически влюбился в эти руки, похожие на аккуратных бледных пауков, плетущих на звенящих струнах паутину из звуков. Мало того, что парниша был гением гитары, у него еще и голос был... Ни в сказке сказать, ни пером описать. Я потом устраивал себе длительные психоанализы, пытаясь выяснить, понравился мне юноша или всё же только его талант. Но не в том суть.
Моя партнёрша, Диана, иногда танцует соло. Несколько дней назад она пригласила меня посмотреть на новый номер, дабы получить несколько отзывов и порцию критики. Наши вкусы по поводу музыки для танцев относительно совпадают, хотя она лично для себя нечасто выбирает что-то агрессивное типа Мэнсона (под которого очень люблю танцевать я). Недавно я скинул ей несколько альбомов инди-рока, и она выбрала для выступления Флёр, песню "Волна".
Я не представлял, что человек может настолько растворяться в музыке. Исчезла ее вызывающая сексуальность, вечная ироническая улыбка, отточенные движения... С первыми же звуками песни передо мной стояла простая хрупкая девушка с огромными одинокими глазами. Хотя нет, слово "простая" тут неуместно. Она стала именно той, о которой поет Ольга Пулатова, воплощением разноцветного безумия, отчаяния и погибшей мечты.
А ее руки... Для того, чтоб описать, как порхали ее узкие кисти, какими беззащитными казались бледные запястья, у меня просто нет подходящих слов. Она танцевала так, будто позади - только выжженное море, а впереди - пустынный обрыв, и стоит сделать лишь шаг, чтобы познакомиться с вечностью. Каждое движение было наполнено невыразимой грацией, таким совершенством, что казалось импровизацией. Я видел оживший образ, подобные которому обычно живут только на низшем уровне подсознания.

17:06 

сердце, пронзённое ветром
The first time I met you
Your eyes shining brightly
I'll never forget that glance and your smile
We sat on the floor
Talked five hours or more
When the sun rose at seven we kissed for a while

And it's long gone that we shared our lives
And it's long gone that I met you
Well it's long gone that you said you love me
But now it's time to forget you

That night was a mild one
The best day of summer
A bottle of wine and your head on my chest
A warm wind was blowing
When the sun started glowing
You told me you're going and wished me the best

I couldn't forget you
That night and our closeness
For me it just seemed I'd known you for years
In a hundred miles distance
I felt your existence
So far from my home I knew you were here

Time went by slowly
My mind was still covered
With thoughts about you and this wonderful day
Sometimes I came down
To your beautiful town
We met for coffee, you asked me to stay

It took some more years
Till we got together
A long time not knowing and things kept on going
In the end we succeeded
It was you that I needed
We found each other, got finally near

It's all right, we went different ways
I don't feel any sorrow
And it's all right what happened those days
But I hope I won't meet you tomorrow

It's easy to think
That the hearts of two ramblers
Would fit to each other like one and another
But living your dreams
So far as it seems
Is likely to hurt your lover's esteem

And it's long gone that we shared our lives
And it's long gone that I met you
Well it's long gone that you said you love me
But now it's time to forget you

@музыка: Fiddler's Green - Long Gone

14:49 

Стивен Кинг, "Обезьяна"

сердце, пронзённое ветром
"Ты ведь думал, что избавился от меня, не так ли? Но от меня не так-то просто избавиться, Хэл. Ты мне нравишься, Хэл. Мы созданы друг для друга, мальчик и его ручная обезьяна, два старых приятеля.
А где-то к югу отсюда старый глупый старьевщик-итальянец лежит в ванной, выпучив глаза, и его зубной протез высовывается у него изо рта, вопящего рта, старьевщик, который воняет, как потекшая электрическая батарейка. Он собирался подарить меня своему внуку, Хэл, он поставил меня на полу в ванной комнате, рядом со своим мылом, бритвой и кремом для бритья, рядом с радиоприемником, по которому он слушал Бруклина Доджерса, и тогда я начала стучать тарелками, и одна из моих тарелок задела его старое радио, и оно полетело вниз, в ванну, и тогда я отправилась к тебе, Хэл, я путешествовала ночью по дорогам, и лунный свет сиял на моих зубах в три часа утра, и позади себя я оставляла многих умерших на многих местах.
Я пришла к тебе, Хэл, я твой подарок на Рождество, так заведи меня, кто там умер? Это Билл? Это дядя Уилл?
Или это ты, Хэл? Ты?"

00:18 

сердце, пронзённое ветром
под кожу вошел раскалнный металл, и мгновенно начал расползатья по венам, дробя по дороге стенки капиляров, изливаясь в мышцы, вспарывая тоние беззащитные ткани. огненными поцелуями от локтя до груди, спазмы рвущегося-тающего-выстукивающего.
пальцы, поднесённые к лицу, капают вниз, застывая диковиннй смесью, похожей на серовато-синее желе. растекаются лужами ноги, голова, туловище, лишь волосы остаются висеть бессмысленной грязной паклей. просочится сквозь потолок, в бездну ослепительно-оранжевого света, где колышутся поля думанящих одуванчиков, а лепстки у них из прозрачного звенящего хрусталя. они стучат друг о друга с тихим многоголосым стоном, который действует на растворённые нервы невероятно. скатится с цветка бурой каплей, обвить шелестящим змеиным телом хрупкий стебель, и рвать на сухожилья, бескровные веревочки, наблюдая загоревшимися вертикальными зрачками падение вечной красоты. ах, милая, милая Реллорайн, твое лучшее ожерелье -нити крови, выступившие из глубоких ран, покрывшие брачный саван разводами и лилиями. погребальные салюты окрасили твое брошенное небо отражениями вод Адриатики, и впадины ничуть не глубже омутов твоих остановившихся глаз .

17:10 

lock Доступ к записи ограничен

сердце, пронзённое ветром
Мне напомнили, как всё эфемерно (с).

URL
12:06 

сердце, пронзённое ветром
- Я написала на сигарете твоё имя.
- Чтобы докурить и бросить?
- Нет... Чтобы дышать тобой.


Учёба, учёба, учёба… В нашей и вашей стране возможно получить второе, третье и так далее образование только потому, что студенты способны страдать фигнёй полгода, а потом за две ночи нагнать весь пропущенный материал. Этот феномен, не имеющий аналогов в иных государствах, потому и называется «русский рывок».
Мне настолько понравилась песня «Сияние», что я научился играть ее перебором очень быстро. Но мне показалось, что эта мелодия будет звучать куда более гармонично, если сыграть ее на пианино. Я знал, как сыграть. И тем не менее сидел перед инструментом, боясь прикоснуться к клавишам. Такую песню нужно играть так, чтобы было хотя бы схоже с оригиналом, или лучше. Я боялся «опозорить» ее своей антиидеальной игрой. В итоге первые звуки удалось извлечь только поздней ночью, когда Лара наконец вернулась. Не знаю, за что этому чуду, использующему мои любимые рубашки в качестве халатика, дана такая разбитая судьба. Но она помогла мне сформировать образ и перевести его в ноты. И я играл, видя вместо клавиш раскалённое солнце, песок и обрывы морских берегов, и солёные брызги долетали до глазниц, стекая по щекам ручейками скупых слёз. Музыка не из этого мира, приснившаяся во время тягостного бодрствования, застывшая ледяными глыбами и разлетевшаяся алмазным крошевом.
Очень хочу бросить курить.

@музыка: Оргия Праведников - Радость моя

12:22 

lock Доступ к записи ограничен

сердце, пронзённое ветром
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:33 

Сияние

сердце, пронзённое ветром
Соединятся ладони, и время для них остановит свой бег
И волшебству не исчезнуть, и тайнам не иссякнуть вовек
Чистый нектар солнечных грёз и желаний
Две разноцветные трубочки в тонком стакане

Задержись на мгновенье, я хочу здесь остаться
И смотреть - не насмотреться, и дышать - не надышаться
Не нарушим молчания
Излучая сияние...

К счастью ли, к горю ли, каждому сердцу - своя золотая стрела
Закаты, рассветы и лучики в уголках сияющих глаз
Взгляды встречаются, замыкается круг
Тихо парит пёрышко на ветру

@настроение: какую песню прошепчет тебе ночной дождь?..

15:39 

Искусство

сердце, пронзённое ветром
На углу улиц Старого Мельница и Красноткацкой стоял странный прозрачный дом. Прозрачный - потому что невидимый, странный - потому что неосязаемый. Под самой крышей, покрытой вместо черепицы кусочками битого фарфора, в эфемерную стену было врезано два окна. Одно - совершенно обычное, с горшочками комнатных кипарисов на подоконнике, занавешенное невесомыми белыми шторами. Их раздувал бешеный ветер, и они иногда вздымались как парус мифического корабля Грея и Ассоль. Второе - от пола до потолка, больше напоминало дверь. Оно никогда не закрывалось, ведь так удобно было сидеть на самом краю, где полшага до неба, болтая ногами и пуская мыльные пузыри.
Там жило Искусство. Тривиальное, похожее на многих юных девушек или стройных юношей. Оно постоянно меняло черты своего лица, потому что больше всего на свете обожало изменчивость. Еще оно любило лимонные карамельки, кроликов и мятный чай. Ненавидело лишь скучать, и если не пело - то танцевало, не танцевало - так рисовало удивительные пейзажи, каждый день новые, потому что даже вид из окна не любил постоянство.
Оно влюблялось, каждый раз - как на всю жизнь. Без причины смеялось и плакало серебрянными слезами, поэтому все носовые платки в доме сверкали и переливались расплавленным серебром. Одаривало благосклонностью всех без разбору, но, так как было невероятно капризным, в любой миг отнимало дар, повинуясь лишь собственным прихотям.
Он курил длинные ментоловые сигареты, и ветер развевал ее сине-оранжевые волосы, а мыльные пузыри степенно колыхались, уплывая за северные горизонты через южные моря. Всякое искусство совершенно бесполезно, но оно не обижалось на Оскара Уайльда. Его книги оно любило не меньше прочих. Сейчас оно тоже сидит где-то там, слушая дождь и презирая само понятие "время".

@музыка: Наутилус Помпилиус - Дыханье

19:25 

сердце, пронзённое ветром
07.05.2009 в 13:51
Пишет Nat_:

- ... Как, по-твоему, я его люблю?
- Да как сказать. Он кусается?
Мэг спустила петлю.
- Кусается?
- В постели.
- Нет. А должен? - Потом осуждающе добавила: - Но он смеется.
- Хорошо, это правильный подход. Я люблю, когда мужчина относится к этому с юмором, а то большинство только и знает, что сопеть.
Мэг взяла назад свою жалобу, расценив это замечание как косвенный комплимент.
- Да. Пожалуй.
- Так. Значит, он не кусается. Он смеется. Что еще?
Мэг подобрала спущенные петли и снова начала вязать.
- Я спрашиваю...
- Слышу. Не то чтобы я не хотела тебе рассказывать. Просто не запоминается. Я не с-с-сосредоточиваюсь на таких вещах. Не так, как ты. У меня они вылетают из головы, как сон. Но я считаю - это нормально.
- Может, это и нормально, милая, но я предпочитаю быть естественной. - Холли замолчала, докрашивая коту усы. - Слушай, если ты не можешь запомнить, не выключай свет.
- Пойми меня, Холли. Я очень и очень благопристойная женщина.
- А, ерунда. Что тут непристойного - поглядеть на человека, который тебе нравится. Мужчины такие красивые - многие из них, - Жозе тоже, а если тебе и поглядеть на него не хочется, то я бы сказала, что ему досталась довольно холодная котлетка.
- Говори тише.
- Очень может быть, что ты его и не любишь. Ну, ответила я на твой вопрос?

Трумен Капоте: "Завтрак у Тиффани"

URL записи

20:55 

Парадокс...

сердце, пронзённое ветром
*свечи тлеют на подоконнике, отбрасывая тёплые блики на окнах. за стеклом виден серповидный огрызок луны, смутная тень безлистого дерева и странной формы обрако. а дальше - чернильная пустота*
- Этой рукой я развею все твои горести.
*в комнате царит таниственный, заселенный призраками полумрак. как всегда, под потолком кружатся завитки табачного дыма, скручиваясь в кольца вокруг лопнувших лампочек*
- Этой свечой я освещу тебе путь во тьме.
*мягко затрепетавшие лепестки золотистого огня отмечают резкое колебание застоявшегося воздуха. одна из коленопреклонённых теней неслышно поднимается и на секунду исчезает, чтобы вновь появится с двумя бокалами странного вина*
- Чаша твоя да не опустеет, ибо я стану вином для тебя.
*мелодичный стук стекла о стекло. осторожные, нерешительные глотки, и прерывистое, взволнованное дыхание. сверкание лезвия, отразившего мерцание огромных глаз тени с девичьим станом. и еле слышный стон, когда на безымянном пальце появляется глубокое кровоточащее обручальное кольцо*
Чувства забываются. А шрамы остаются.

[l'homme qui rit]

главная